Tra due mani

Tra due mani il cielo.

Dondola l’orizzonte

sul dorso chinato del colle.

Raccoglie il tempo

le scaglie di malinconia

lasciate nel sottobosco

ignoto alle gioie.

Si srotola

gomitolo di pensieri.

Finisce ingarbugliato

in un cesto ormai colmo.

Più intrecci solitudini

più s’offusca lo sguardo

tra mille fili.

Eppure lì sulla morbida lana

adagiata sul tappeto rosso

fa le fusa la tua vita sfinita

Ignorando il fragore del vento.

Tra due mani il cielo.

Ho lasciato

Ho lasciato in un angolo

quella donna chiamata nostalgia

col viso riparato dalle mani

a  difendersi dai fiori spinosi

lanciati con crudele perfidia

dalla notte.

A lei ho dato in pasto i miei sogni.

Mi restano le briciole

e come un piccione affamato

vado beccando la dura terra

d’una insonnia cullata dai silenzi.

Lo vedi
come curva basso lo sguardo, basso
e indisponente
accigliato si sbatte contro l'orizzonte
tinna
poi s'inclara
che dagli stagni impolverati d'oro
sorgono nuvole beate
ai polsi dispari e a nastrini lucidi
di foglie d'acero canadese colorate
s'arrendono.

No.No.
Meglio non fissarlo troppo l'orizzonte
finirà per sfaldarsi in scaglie
azzurre
eco appena accennato
serberà ad alberi la voce.

Tutto quel trambusto che canta
mi nasce a gioia di soffi lieti alati.



O beata solitudo sola beatitudo. San Bernardo


LadyLunaa

Il senso

S’intralciano le nuvole

in questo tramonto cucito all’orizzonte.

Spumano di nostalgia fermentata

mentre si spegne il bagliore dei ricordi.

Spina nel cielo il senso di quei giorni.

Il silenzio vive!

Il seguente brano è tratto da Do Androids Drean of Electric Sheep? Di Philip K. Dick

“Il silenzio. Lampeggiava dai mobili e dalle pareti; lo colpiva con un potere terribile, totale, come se fosse generato da un grande mulino. Si sprigionava dal pavimento, si levava dal tappeto grigio strappato che si stendeva da una parete all’altra. Sfuggiva dagli apparecchi rotti o semirotti in cucina, le macchine morte che non avevano funzionato per tutto il tempo in cui Isidore era vissuto qui. Fluiva dalla inutile lampada a stilo del soggiorno unendosi con la sua discesa vuota e senza suono dal soffitto macchiato di mosche. Esso riusciva in realtà ad emergere da ogni oggetto  che si trovasse il suo raggio visivo, come se esso – il silenzio – intendesse soppiantare tutte le cose tangibili. Da questo momento non assalì più soltanto le sue orecchie  ma anche i suoi occhi; mentre egli stava presso il televisore inerte esperimentò come il silenzio fosse visibile e, a suo modo, vivo. Vivo!”

Natale 2008

Accarezzato da un manto bianco

il Natale s’attarda nel bosco.

Tintinna il silenzio

nei cristalli appesi ai rami.

Soffici sono i passi

di questa malinconia

sottile come un vento gelido.

La festa s’accende

in quelle luci lontane

e un pianto sommesso

è nei fiocchi di neve.

Lanterna

Langue tremante la fiammella

Accende riflessi

Nel rivolo che una lacrima di luce

Traccia nelle ombre

Erranti sui muri.

Raccoglie nei vicoli del buio

Nitidi ricordi di un

  Amore perduto per sempre.

S'apre

S’apre come crosta strappata
alla notte.
Pesante d’angosce
respiro il vento cibato dal fiume
ferito dagli alberi
aculei di collina.

Vado (per dove ritorna il cammino).
Corro (inseguendo ansie).
Spezzo (l’ambra notturna).
Infrango (sogni incrostati di stelle).

Afferro quell’ultima lama di Luna
e con luce falciata mieto
il mare nero delle ombre.
S’infiora di nuvole scure
un grigio cielo accartocciato
mentre dalla caverna s’alza
un canto sommesso di falene notturne.

Nel lago

Lucciole di lago.

Volano, brillano d’infinito,

si posano sui davanzali sommersi.

Scintillano nell’acqua buia della notte.

Vite che furono fluttuano al ritmo

di onde leggere,

cavalcano raggi di Luna riflessi

nei muri sprofondati nel fango.

S’appendono come lumini

alle porte sprangate nelle ombre.

Un campanile punta come un dito

un cielo lontano che il sole nasconde

come perla preziosa.

Il silenzioso rintocco delle campane

emerge leggero in turbinio di bolle

e finalmente s’affida al vento

a liberare i fantasmi di persone perdute.

Piove

Porta la pioggia
Il colore delle nuvole
Orlate di malinconia.
Vorrei un mantello di
Erba bagnata.

E come

E come?

E come può il peso d’una foglia secca?

Alla fine lontana del ramo silenzioso

avvitato nella notte come la serpe

in agguato nel folto cespuglio della nostalgia.

E come può quella bava di vento?

Sibilata nell’ultimo respiro

di un affanno insonne e tremante

presagio di svolazzanti falene

ghermite nell’antro delle ombre.

E come può lo schianto della vita?

Sospesa sul davanzale parola

che ali più forti della disperazione

spingeranno lontano sul lago addormentato

per un volo che mai sarà compiuto…

Si fermano le ore addormentate

deste dal vento che fiero scorrazza

ed è insolita piazza irta di panchine convesse

che chiude il pensiero

nell'attesa di un cerchio chiaro della luna

da mettere al collo come pendaglio

d'eternità.

di Davedomus & Ladilunaa

We can...

Il brano che segue è tratto da We can Build you, Phil K. Dick (1972) e in questo titolo c'è un famoso slogan della recente campagna elettorale americana... ma chi ci può costruire?

“La nascita, decisi, non è piacevole. E’ peggio della morte; è possibile fare filosofia sulla morte… e probabilmente voi lo farete: tutti l’hanno fatto. Ma la nascita! Non c’è alcuna possibilità di filosofare, di addolcire la pillola. E la prognosi è terribile: tutte le vostre azioni, tutti i vostri atti e pensieri non faranno altro che coinvolgervi, costringendovi a vivere ancora più 

Solitudine

Ho sete.

Bevo attimi

che sanno di foglie marroni.

Gocce d’autunno

amare

di dolore e vivere.

Scivola malinconia

foschia di bosco.

Nel ticchettare del picchio

lamento di corteccia,

sommesso come

il pianto soffocato.

Ho sete.

Mi cresce un muschio in gola,

respiro il vento

umido di rugiada

stillata dalla polpa secca

d’un melograno.

Su per un raggio d’aurora,

persa nel cielo viola

di anni ormai stinti,

in spirali ubriache,

voli così

solitudine.

Morali

“La società, così come noi l’abbiamo costruita, non avrà posto per me, non ne ha da offrire. Ma la Natura, che versa la sua dolce pioggia sul giusto e sull’iniquo avrà per me recessi nelle sue rocce in cui nascondermi, e valli segrete nel cui silenzio potrò piangere indisturbato. Appenderà stelle nella notte, perché io possa camminare nel buio senza cadere, e manderà il vento sulle mie orme, perché nessuno possa inseguirmi per farmi del male; mi laverà nelle sue grandi acque e con erbe amare guarirà le mie ferite…”

 

Oscar Wilde, De Profundis

Scritta dal grande scrittore quando era in prigione per scontare colpe che oggi non sarebbero colpe...

Fiumi

Ora

appoggiato alle anse nascoste

a respirare la lenta corrente senza fine,

guardi fuggire tra le canne

quel tramonto impaurito.

Spalanchi le tue braccia

ad accogliere ogni vita sfiorita

sulle sponde umide e unte di malinconia.

Spargi il sangue delle tue ferite

tra acque di verde oscure

e intingi nel brivido della sera

la chioma di vento divina.

Muore nel silenzio

lo sguardo del tempo

e zittisci per sempre

le ore svanite nel pianto.

Ecco

Dio che nasci torrentello

di cantanti sassi

e in primavera ti orni

di spumosi biancospini

i fianchi

crescendo ti ampli

ti coronano distanze di

cementi e malinconie

in un fluire lento e devastante

fino ad arrivare mesto

dall'acque del mare

a farti ingoiare, deturpando

per qualche istante

con tuo colore putrido

quell'azzurro festante.

Di notte

Di nebbia e grano

d’aculei fitti a trafiggere

il velo candido della notte

di Luna falciata.

Di strada e lampione

acceso su ombre feline sfuggenti

il tenue volto del ponente.

S’inerpica una strada ciottolata

sull’erta di un insonne mistero.

Disteso sul viola

di un livido pensiero

ecco l’invisibile

stormire del vento

nel bosco nascosto

in ogni struggente desiderio.

Chiama il gufo la notte

volando a voli brevi nel bosco

addormentato

si destano le stelle, faville

del creato

e la falce lunare miete sogni

tra nubi dorate e ascolta voci

lontane dal tempo evocate.

Davedomus & Ladylunaa