Migrano

Lame di foglie fendono bave di vento umido.

La maschera portata un tempo si scioglie

sferzata dalla pioggia.

E’ l’albero ancora,

poggiato su ricordi

radicati nella terra nera,

non più feconda,

ferita d’aratro crudele,

s’incurva in questo autunno

di tagliole nascoste

nei cespugli d’ogni giorno.

Soffre il peso di questo chiarore sbiadito,

agonia di sole

affogato nella nebbia.

Eppure ancora migrano le malinconie

spiegano le ali a sud del cuore

e  lasciano le aride distese,

paesaggi nascosti in ognuno di noi.