E' ora.

E’ ora.

Le violette della notte

si tingono del grigio dell’assenza.

Su un trifoglio seccato è l’ultima parola.

Un coro di mani non vale una carezza.

Estinta nel vuoto quella voce

che virata di passione

ansimava insieme a noi.

E’ ora.

L’indifferenza baca la mela

e le due parti si stingono

prosciugate dalla magia di un sogno.

Guarda come si perdono quei giorni

affondano nel fragile silenzio

frantumato da una rabbia inutile.

E’ ora.

Disegnami un destino

cui possa appender le mie pene.

Scavami  gli occhi

succhiami quel verde senza luce

e bacia quel che non sono più.

Consumami nell’ombra di una vendetta.

E’ ora.

Non c’è principio in questa storia

e non c’è fine che possa aprire quel cancello.

Il giardino è una prigione

e l’edera s’appoggia sfinita

come i discorsi aggrappati ai nostri muri.

Oggi come ieri è solitudine.

E’ ora.

© D. F. 2008