Il pane dei poeti

Mansueto il buio la notte lento ara.
Sul piano l’ombra semina di stelle
e cresce su nel cielo il prossimo raccolto.

Miete le nuvole la falce della Luna
La trebbia infrange le spighe ormai mature
scroscia la pioggia di chicchi di quel grano

che nella macina della nostra anima
la pietra schiaccia e ottiene la farina
da cui lievita il pane che solo ci da vita.

Fette di versi in rime di emozioni.
Parole in briciole che diamo al nostro cuore
che poesia come cibo solo vuole.