Papaveri

Sono fiori cresciuti nel mio petto.

Le sottili radici nel cuore,

colora di sangue la loro tenera corolla.

Come bocche aperte al vento

nel sanguinante profumo

respirano l'alito di vita.

Sono le mie dita aperte al cielo

invocano una mano da intrecciare.

Sarà un campo di carezze appassite

petali seccati sull'orlo degli steli

perché il sussurro di un'anima abbandonata

si perde nell'erba come macchia vermiglia.

Papaveri trapassati di luce

come lumini alla mia memoria.

Mordo la terra in cui sono sepolto

e invoco il mio nome perduto.

Di me non resta che una lapide di nubi.